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Perception
Flotter
jusqu'au foyer éteint. La route est longue. Par delà le trou noir, la
perspective visuelle décalée. L'horizon nocturne est sans
limites.
Descente aux enfers. Un murmure enfantin. La route se tord. Les
escargots migrent vers la route, langoureux suicide. Leurs têtes
monstrueuses n'attendent que de happer le passant.
Construction au
datif en latin. Le ciel est sinistre. Les lampadaires fument, l'air
humide s'abat sur le voyageur. La pression monte. Les brins d'herbe
densifiés s'enroulent autour de sa cheville. "Tu as un sourire triste,
Vincent." Malade, seul. Le cœur se dérègle une fois encore. La lumière
se sature par à coups, au rythme des bruits de pas derrière lui. Sur un
arbre, l'apparition le regarde passer, sourire de lames de rasoir. Des
boîtes de paradis artificiel. Les pas ne s'accélèrent pas. Il ne se
retourne pas. Que le bourreau fasse son office. Chaque voiture qui
passe l'a fauché mentalement. Tous les cris lui sont adressés. Crève
charogne. Les graviers crissent sous les ombres démesurées. Irréel et
méprisable. Il s'écroule sans résistance, le temps de revoir ce qu'il
ne digérera jamais. Tordu en deux, couvert d'escargots. Des feuilles
mortes tourbillonnent au dessus de sa tête. Un soupçon de maladie, un
éclat de rictus. Marcher encore. Le bruit des pas s'arrête. Il se
retourne.
La rue était comme lui. Vide.
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